Me soplaba más de media botella de whisky todos los dichosos
fines de semana desde que todo terminò .
Eso mitigaba bastante mi capacidad de sentir ,
pero al mismo tiempo me privaba de toda sensación de futuro ,
y cuando alguien no espera nada , màs le valdría estar muerto .
Hecha polvo . Es la única descripciòn que se me ocurre .
Pulverizada de dolor .
Como si todo lo que había en mi interior
se hubiera convertido en polvo .
Habìa luchado siempre, no para demostrar de qué era capaz,
sino para esconder de què era incapaz ....